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LA TORTURA NO ES ARTE NI CULTURA.

Isn´t it cute?

EL PERRO HERIDO

Pasó el perro a mi lado; un perro de pobre casta,
uno de esos callejeros pobre de sangre y de estampa.
Nacen en cualquier rincón de perras tristes y flacas,
destinados a comer basura de plaza en plaza.

De pequeños, por lo fino y lo ágil de la infancia,
baloncitos de peluche, tibios borrones del ala,
los sacan al sol, les cantan.
De mayores, como que ya se les fue la gracia,
los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa,
sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas.

Y qué tristes ojos tienen, qué recóndita mirada,
como si en ella pusieran su dolor a media asta;
y se mueren de tristeza a la sombra de una tapia,
si es que un lazo no les da una muerte anticipada.

Yo lo llamo... todo orejas asustadas,
todo hociquito curioso,
todo sed, hambre y nostalgia.
El perro escucha mi voz, olfatea mis palabras
como esperando o temiendo pan, cariño o pedradas;
no en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.

Lo vuelvo a llamar... dócil, a medias avanza,
moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas.
Le digo: ven aquí, no te hago nada, vamos ven,
y adiós a la desconfianza, y se tiende a mis pies,
con tiernos aullidos habla,
ladra para hablar más fuerte,
salta, gira, gira, salta, lloran y ríen, ríen y lloran
lengua, orejas, ojos, patas y el rabo es un incansable
abanico de palabras.

Es una alegría tan grande
que más que hablarme me canta.
¿Qué piedra te dejó herido?
Sabe que maldigo las piedras,
aquella pedrada dura que le destrozó la pata,
y él con el rabo me está agradeciendo la lástima.
Pero no te preocupes, ya no ha de faltarte nada,
yo también soy callejero,
aunque de distintas plazas,
y con mi patita renga y triste
voy de jornada en jornada,
las piedras que me tiraron
me dejaron herida el alma.

Entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada,
¡vamos pues, vamos perrito mío!
vamos anda que te anda,
con nuestra renguera a cuestas y
nuestra tristeza en andas,
yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas,
tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada en el alma.
Y cuando mueras amigo, yo te enterraré en mi casa,
bajo un letrero que diga:
aquí yace un amigo de mi infancia,
y en el Cielo de los perros, tan puro, tan tierno,
te regalará San Roque una muleta de plata.

Compañero si los hay, amigo donde los haya,
mi perro y yo por la vida, pan pobre, rica compañía.
Era joven y era viejo por más que yo lo cuidara,
el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma;
fueron muchas hambres,
mucho peso para sus tres patas.
Y una mañana en el huerto debajo de mi ventana,
lo encontré tendido, frío, como una piedra mojada;
ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas.

Hacia el Cielo de los perros se fue anda que te anda,
las orejas de peluche y el hociquito de escarcha.
Portero y dueño del Cielo,
San Roque en la puerta estaba,
ortopédico de mimos, cirujano de palabras,
con buen surtido de recambios
con que curar viejas talas.
Para ti un rabo de oro, para ti un ojo de ámbar,
tú, tus orejas de nieve,
tú, tus colmillos de escarcha;
tú ­y me perro le reía- tú, tu muleta de plata.
Ahora ya sé porque está la noche agujereada.
¿Estrellas? ¿Luceros? No, es mi perro que cuando anda
con la muleta va haciendo agujeritos de plata.

"La conmiseración con los animales esta íntimamente ligada con la bondad de carácter, de tal suerte que se puede afirmar seguro, que quien es cruel con los animales, no puede ser buena persona. Una compasión por todos los seres vivos es la prueba mas firme y segura de la conducta moral" Arthur Shopenhauer

El Puente de los Mártires

I

Con el corazón tañido por relámpagos,
el cosmos en el pecho, el trueno en la garganta
y la primavera en tus ojos de cuatreño,
morirás.

Aun cuando el cuervo blanco sobrevuela tu sima
con el crucifijo de su talle, aun cuando
del estigma de la corona surjan palomas,
las flores sacien el hambre de tu fosa y al odio
lo hechice el invicto resplandor del amor,
morirás.

Y tu muerte no será la del gorrión dormido
cuyos párpados se cierran en la hierba.
Pues hacia ti sube desde un cuadro de Goya
un español.

II

La fatal semilla brota en tu estrella. Tu memoria
en la llama del justo se exorciza. Florecerá
la luz de tu recuerdo en el ayer; tus astas
frondosas del cielo; tus pezuñas;
raíces en la hierba. Y en el toro del futuro
renacerás.

Cuando el árbol bendiga la hoja al viento, cuando
en el humano amanezca el nuevo humano,
y la cizalla busque otro cubil,
volverás.

Volverás de la muerte hacia la vida,
volveras de la sangre hacia las flores
por el puente de muertos de los mártires,
que entregamos nuestro hoy por tu mañana.

(Angel Padilla "La Guadaña entre las Flores")